Filosofar sin pensar también se puede

Como cualquiera bien sabe, es ingente la cantidad de palabras vertidas, escritas y dichas sobre el afamado filólogo y filósofo de la sospecha Friedrich Nietzsche, ya sea sobre su vida o sobre su obra—cabe matizar aquí que filología y filosofía solo fueron los campos más destacados de su prolija actividad humanística, en la que nos encontramos también con una sana dedicación a la composición musical y a la poesía; en opinión del que suscribe, todo hay que decirlo, con bastante mala pata.

En cualquier caso, nunca se dirá suficientes veces ni con la claridad que ello precisa, que tenía un prominente bigote. El gran cepillo de Friedrich Nietzsche, el mostachón por excelencia, ha deslumbrado a la humanidad entera desde los tiempos en que el alemán escribiera El Anticristo hasta hoy día. Probablemente son muchas más las personas que sabrían explicar, siquiera a groso modo, el pensamiento de Hobbes antes que el de Friedrich Nietzsche y, sin embargo, ¿quién tiene la estampa del filósofo inglés grabada a fuego en la mente, en tanto nadie necesita que le recuerden que Friedrich Nietzsche era aquel filósofo locuelo con un insigne bigotón? Algo en su mirada nos atrapa y aterra, como el abismo frente al que él mismo nos advertía en una de sus sentencias más célebres; pero no se trata de sus ojos de lunático, pronunciados por la impresión efectista de un turgente toro supraorbital que neandertaliza efectivamente su rictus perturbado. No. Se trata, sin duda ninguna, de su bigote. Sin él, nada en Nietzsche es diferente o siquiera destacable, como así se puede extraer de sus imágenes de juventud, porque: ¿quién reconoce la estampa del Nietzsche juvenil? ¿quién se para ante un fotografía fortuita del personaje para decir: “Anda, mira, si es Nietzsche cuando era muchacho”? Todo su poderío está confinado en su bigote y si nos creemos su efusivo discurso sobre la voluntad es solo gracias a su bigote y si la filosofía del martillo nos parece verdaderamente martilleante es por obra de su bigote y si, en fin, caemos en la tentación de dar alguna credibilidad a aquellos que insisten en que había trazas de protonacionalsocialismo en su pensamiento todo el mérito es, qué duda cabe, de su terrible bigote. ¿Alguien se imagina que fuesen Voltaire o Descartes, cualquiera de ellos dos, el autor de Así habló Zaratustra? Nos habríamos creído que se trataba de una broma. El bozo de Descartes solo daba para su fantasía etílica sobre el genio maligno y, con respecto al primero, ni siquiera tenía bigote. Así, Nietzsche vino a poner fin a las divagaciones racionalistas de la modernidad, a poner en entredicho la existencia de una moralidad universal mínima y a las exclamaciones universalistas armado con su bigote; estaba harto de tonterías y quería expresarlo claramente y poner fin a la farsa de la deriva occidental, y para ello puso por delante su exagerado bigote, como expresión de primera mano, frente a la actitud decididamente lampiña de los hijos y nietos de la Ilustración.

En todas las casas con libros hay libros de Nietzsche, pero no necesariamente de Platón o de Aristóteles o del cabrón de Adam Smith. A estas alturas no hará falta que insista: esto es así gracias a su bigote. Porque, ¿cuál es la razón de que nadie se anime con filósofos mucho menos enrevesados y más de andar por casa que el bueno de Friedrich? Resulta obvio pensar que un profano que tenga curiosidad jamás compraría un libro de Rosseau, Hume o Locke por la estampa del autor, ya que la impresión que tendrá sea seguramente la de que le van a dar un soberano coñazo, pero no ocurre así con el filósofo alemán, cuyo mostacho intimidador promete todo lo que buscamos en la vida para combatir el aburrimiento: polémica, diversión, oscuridad, contradicción, alarmismo, actitudes existencialistas, fanfarronería, terror, verdad, lucidez, denuncia, humanidad, libertad y todo lo que se nos ocurra; y todo ello, ya lo he dicho, se resume y recoge en un magnífico bigote.